"Las fresas" de Batania, Poeta Neorrabioso

Siempre le pedía fresas a mi madre
y mi madre me gritaba
las fresas en mayo
las fresas
en mayo.

Y cuando mayo llegaba
yo era un bosque de fresas
y en las piernas fresas
y en las muñecas
y en el puente de la risa.

Pero desde que la ingeniería genética
ha demostrado
que las fresas antiguas se equivocaban,
tengo fresas de enero a diciembre,
el lunes y el martes,
el miércoles
y el remiércoles
y también el ciento siete
de abril.

Y ahora todo es
un cansancio de fresas
y un tres por dos
y un bah
y un dejadme en paz.

Otoño, época de recolección

Recogiendo sueños que tenía dormidos en el árbol de mi cabecita. Tirando

pesadillas, remendado con hilo nuevo viejas sonrisas, buscando carcajadas a

medio abrir como quien busca castañas o setas, poniendo al baño María

abrazos congelados y haciendo migas de melancolía que luego comerán las

palomas.

Amorexia

Con palillos chinos

Me regalaste tu amor

Un día bueno un beso y medio

Un día mejor uno del tirón

Un día corriente una porción

Y un día malo una migaja

Que se iba des(a)migando

Hasta arañarme el esternón.


De tanto beso de escuadra y de cartabón

Tus migajas me dieron arcadas

Y mi estómago se rebeló.


Vomité tus escuálidos besos

Sobre tu alfombra roja

Y eran tan pocos y tan poca cosa

Que muerta de hambre y de pena

A punto estuve de hacerles

El boca a boca.


Pero mi boca también se cerró.


Veredicto o Diagnóstico:

No había aguantado tu dieta

Ya no era tu mujer perfecta

Y sujetando un palillo

Como un director de orquesta

En las narices me cerraste la puerta

Y me quedé con la tripa abierta.


Tu amor y mis intestinos

Rodaron por la escalera

Hasta llegar al portal

Y amanecí como nueva

En la cama de un hospital.


Vino a verme una enfermera

Con una cuchara sopera

Y con sonrisa de oreja a oreja

Me dijo muy pizpireta:

Es hora de dejar las dietas

Traigo cucharadas de amor

Para volver a ser la que eras.

Pata de Galla

Desde que a mamá le salió una pata de galla no para de cantar. Se despierta más contenta de lo normal. Oímos un quiquiriqui por toda la casa y se pone a bailotear. Me llama "su pequeño pollito" y me compra chucherías o como ella los llama ahora "alpiste dulce". Desde que tiene esa pata de galla, su pelo caído se le ha puesto como una punki. Ahora lleva una cresta y todos mis amigos dicen que es una mamá muy moderna. El otro día leí que a las mujeres no les gusta nada que les salga "patas de gallo". ¡¡¡Pues a mi madre, no sabéis lo bien que le ha sentado!!!

Diario

DÍA-RÍO ...................

O DÍA-LLORO ....................

Poétika Gamberra e Indignada

Llevo musculándome la mirada desde que nací. No tengo ojos de sapo a pesar de ello, sino ojos de china. Justo a la inversa. Técnica de camuflaje inconsciente. No sé. Siempre me dijeron que estaba en las nubes. Y de tanto decírmelo acabé comiendo piedras.

No sé escribir palabras mayores. En mi estómago solo caben migas y guijarros. Lo tierno y lo punzante a partes iguales.

No busco provocar. Nací sacando la lengua al doctor de turno y así continúo. A veces tengo complejo de camaleón por la lengua y mis cambios de humor. Y muchas veces se me pega la lengua donde no debo y acabo enrollándola y enrolándola en batallas perdidas. Por eso ahora la guardo en la boca y me da por sonreír. Otro mecanismo de camuflaje. Con tanto camuflaje voy a ser la que no quiero ser y eso no me gusta nada. Sobre todo porque la lengua cada día va alargándose más y más. Es una Willy Fog encerrada en su jaula dental. Y mis ojos se van cerrando cada vez más en vez de plantar ojos a los ojos de escaparate, esos ojos hiperactivos, productivos, aptos para pasar cualquier prueba de selección de personal. Ojos que aunque no vean nada miran al jefe con obediencia y la pupila se les dilata sin haber fumado ni tomado ningún tipo de hierba ni psicotrópico. Pero mi mirada les parece ingenua, de poco recorrido.

Tienen razón: a mis dos ojos aún les doy la teta cada noche para que sigan creciendo y viendo cada vez más y más lejos, cada vez más y más adentro. Por eso parecen siempre adormilados.

¿Pero qué van a saber ellos?

Por eso tengo que destetarlos de una vez y sacar la lengua para que salgan a recorrer mundo,
a gritar mundo,
a lamer mundo,
a girar mundo,
a poner patas arriba mundo.

Pegar el chicle, ya no en la puerta de atrás, bajo la mesa, trás el cristal, en el rincón más oscuro.

Pegar el chicle frente a sus narices y que lo vean: lo pegajoso que es, lo contagioso que es, lo maravilloso que es.

Y que huela a goma de mascar VIDA:

YO MASCO VIDA,

TÚ MASCAS VIDA,

ÉL MASCA VIDA,

NOSOTROS MASCAMOS VIDA por todos los rincones del campo, bosque, seta o

ciudad.

El Gimnasio de los Musos

Con tanto sobrepeso

Y años sin enamorarme

Para estar en Forma

Y de paso coincidir con alguien

Me apunté a un Gimnasio de Poetas.

Los Musos tan estirados

Sus versos tan musculados y anabolizados

De grandes poetas de todos los siglos

Entre tanto bisturí académico y silicona intelectual

Imposible encontrar una humilde palabra de corral.

Mi lápiz fue perdiendo la libido

Y escuchando aquellos poemas se despuntó.

Yo me desapunté.

Los dos nos desapuntamos.

Y nos fuimos a despuntar nuestros versos

Nuevamente en silencio.


Sigo necesitando un abrazo

Ya no de poeta a poeta

Sino de letra a letra

Con todo el cariño de tiza

Y el amor de garabato

Con el que aprendí a escribir

Cuando aún no hacía falta atarse

ningún

zapato.....

Los rekortes-rekortables de Miss Little Hope

Hace mucho, mucho tiempo, la pequeña Esperancita, llamada también Miss Little Hope, en los pocos ratos libres que tenía, se dedicaba a recortar recortables. Después aparecía la Miss y la decía:
“Darling, come on, you have to study*”.
Esperancita soltaba obediente las tijeras y se iba a estudiar el inglés con sus vestidos de volantes que tanto la gustaban.

Y cuando mamá y papá y los hermanitos repeinaditos le preguntaban:
“¿Esperancita cariño, qué quieres te traigan Sus Majestades los Reyes Magos?” Esperancita soltaba: “Más recortables mamá y unas tijeras muy muy muy grandes.” “Pero si tus recortables son pequeños” decía su hermano Borja Mari riendo. Entonces Esperancita gritaba en la mesa: “Cuando sea Ministra os vais a enterar.” Y todos reían con las ocurrencias de Miss Little Hope.

Y hoy por fin, ya de adulta, Big Hope, ha cumplido sus sueños de infancia. Ahora tiene unos recortables estupendos llamados “Interinos e Interinas” y con sus tijeras XXL va cortándolos a diestro y siniestro. El otro día llamó a su papi: “¡Daaaaaddy**, al fin he cumplido mi sueño!.”
Y al colgar, se ha atusado el pelo, se ha colocado el insecto que hacía juego con su cara y cómo no, no ha olvidado afilar con su lengua la tijera para otra “dura” jornada de recortes.

*”Querida, vamos, tienes que estudiar.”
**¡Papaítooooooooo!

Remedio Kasero

A falta de margaritas

Me quito granos y pelos

Preguntándome frente al espejo:

¿Me quiere o no me quiere?

¿Me quiere o no me quiere?

Deja a la oveja que duerma...

Deja a la oveja que duerma

No la reclames más

¿No ves que su sitio no este?

Déjala dormir en paz.

¿no ves que no es ninguna nube?

Tiene cuatro patas y sabe caminar.

Está harta de que la confundan

Con peluches, nubes y Orfidal.

Deja a la oveja que duerma

No la despiertes más.

¿No ves que no es ninguna cifra?

Está harta de que la confundan

Con la tabla de sumar, restar, dividir y multiplicar.

Ya está bien de utilizarla como pizarra de usar y balar.

Si no puedes dormir por las noches.

Coge de una vez el móvil, marca mi número y grita:

“¡Te necesito abrazar!”.

Migas

Nunca comías pan.


Como buen depredador

Utilizabas la corteza

Para afilarte uñas y dientes

Y devorar a tu presa.


Antes de abalanzarte

Dabas un golpe en la mesa

Y todas las migas caían

Cerca de mi cabeza.


Yo sin que tú me vieras

Como vulgar Pulgarcito

Las recogía a escondidas

Dentro de mis bolsillos.


Cuando ya por fin salía

Iba soltando las migas

Para no encontrarme sola

Y que llegaran las palomas.


Juntas devorábamos

A escondidas

Esas migas

Clandestinas.


Y a modo de blandas tiritas

Iba echando sobre mi piel

Aquellas migas

de mayor blancura

Para que no hubiese rastro

De mis heridas más duras

De mis heridas más oscuras.